Ha
llegado
mi
recuerdo
ardiendo
sobre
el
cerillo
de
una rama seca
más
pequeña
de
este
tiempo.
Enciende
una
fogata
en
la
rama
más
alta
de
este
siglo
y
busca
su
calor.
BABLU SEIS
La soledad hace su cabaña en la mira del medio día. Allí descansa la tristeza en una telaraña.
Herido por mí mismo silencio escaló sus aristas entre punzantes ironías y me hacen sangre.
Acuden a consolarme mascadas de risas, me regalan su angustia zodiacal. Una avecilla enrojecida por el bálsamo de aguas de carmín.
Mueve mi infancia glacial por crear el amor.Lo prometo imaginaré la felicidad en el sabor de la fresa.
La biografía del otoño es la historia de unos rastros de sangre desparramada en la nieve.
Hoy
que
en
tus
labios
arden bosques de risas
Ariadna
los árboles
sueñan
con
un
bosque.
BABLU SIETE
He plantado el silencio en la zona más profunda de la noche. Espero de ella la humilde voz de la luciérnaga.
Guardo silencio reverente y Morfeo me vigila.
Bebo del ojo de sus manantiales la vía láctea.
Prefiero esconderme en alguna roca astral, zambullirme en su senda celeste.
Estoy acostumbrado a leer en silencio mientras la alegría duerme entre pañales de nubes (todavía es niña y sueña con una madre de cristal).
De sus páginas salta una mariposa no impresa y revolotea por lugares no cartografiados de la tristeza. Desparrama garúas sobre la música extendida.
La luna es una burbuja donde refugia sus nostalgias de amor.
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